Sorpresa de San Valentín, no para mí

Esa noche, cuando llegué a casa, Isabelle Snow llevaba un camisón transparente y posaba frente al espejo. Cuando me vio entrar, se puso rápidamente una bata. El pánico brilló en sus ojos. —Llegas muy tarde. Es San Valentín. ¿Dónde está mi regalo? Al ver mis manos vacías, su voz se volvió cortante. Antes, habría captado cada cambio en su humor y habría hecho todo lo posible por hacerla feliz. Pero esa noche, mi corazón seguía como agua muerta. Volví al dormitorio agotado y me derrumbé en la cama sin decir palabra. Cuando me di la vuelta, toqué sin querer un pequeño tubo rosa bajo la almohada. Una línea de letra pequeña en el envase. «Restaura las zonas íntimas a su firmeza y humedad juvenil, dándole el mejor polvo de su vida». Me quedé mirando el ungüento aturdido. Isabelle entró corriendo al dormitorio y me lo arrebató, apretándolo en su mano. —He tenido algunos problemas ginecológicos menores últimamente. No es nada. Con culpa, tiró el ungüento a la basura, luego hizo como que sacaba la basura. Cuando volvió a entrar, obviamente estaba aliviada. No la delaté. La atraje hacia la cama. —¿Qué haces? Isabelle se resistió. —Han pasado más de tres meses. Es San Valentín, hagámoslo una vez. Entumecido, le levanté la falda. Más que seguir deseándola, estaba conteniendo mi rabia, queriendo desahogarme. Su expresión mostraba claro rechazo mientras fruncía el ceño y me apartaba. —Estás cubierto de sudor. Tu ropa está sucia. La ignoré y extendí la mano para tocarla. Zas. La mano de Isabelle aterrizó en mi cara, no muy fuerte, no muy suave. Ambos nos quedamos paralizados. Parecía un poco asustada, pero aun así giró la cara. —¿Es lo único que hay en tu cerebro? Miré las marcas rojas en sus muslos que aún no se habían desvanecido, y mi boca se curvó en burla hacia mí mismo. Qué ridículo. Un lugar donde otro hombre podía pasearse libremente, y yo, su esposo legal, no podía ni tocarlo. Mientras seguíamos en este punto muerto, sonó el teléfono de Isabelle. Alguien le hacía una videollamada por FaceTime. Inmediatamente puso el teléfono boca abajo en su palma, se cerró el camisón y se fue corriendo, encerrándose en el estudio. No necesitaba adivinar quién la haría esconderse en el estudio para contestar una llamada a medianoche. Entré al baño y me lavé sin ánimo. Isabelle y yo fuimos compañeros de universidad, alguna vez el modelo de un romance universitario perfecto. Mi padre multimillonario, preocupado de que me convirtiera en un niño mimado, fingió ser pobre desde que yo era pequeño, reforzando constantemente la idea de que nuestra familia no tenía dinero. No fue hasta el día antes de graduarme de la universidad que supe que nuestra familia en realidad tenía miles de millones en activos. Inmediatamente propuse darle a Isabelle una boda adecuada, pero mis padres se negaron a aprobar nuestro matrimonio. Entre miles de millones en activos familiares e Isabelle, la elegí a ella sin dudar y corté lazos con mi familia. A sus ojos, yo era un chico despistado recién salido de la universidad, chocando contra paredes por todas partes, mientras ella rápidamente encontró trabajo en una empresa de comercio electrónico gracias a su buena apariencia. Cuando la empresa quebró y los empleos escaseaban, repartí comida bajo un calor de cien grados todos los días, sin quejarme nunca ante ella de las dificultades. Pensé que el amor verdadero podía durar toda una vida. Nunca imaginé con qué rapidez podían cambiar los corazones. Todo cambió cuando su empresa tuvo un nuevo jefe. Un heredero rico. Tristan Harrington era guapo, encantador, del tipo chico bonito de moda. E Isabelle estaba completamente perdida por él. Antes era descuidada con su apariencia. Ahora aprendía maquillaje, obsesionada con el cuidado de la piel y perder peso. Su armario se llenó de faldas cortas ajustadas y sexys y medias. Le encantaba publicar fotos provocativas de sí misma con ellas en Instagram. Una vez le pregunté al respecto, molesto. —¿Es realmente apropiado publicar ese tipo de fotos en Ins? Ella explotó en el acto. —¿Qué sabes tú? Es competitivo ahí fuera. Si quieres ganar dinero, ¡tienes que exhibirte! En ese entonces, pensé que solo estaba estresada por el trabajo. No lo tomé en serio.Si no hubiera estado desesperadamente aceptando pedidos para comprarle ese bolso de ensueño para San Valentín, todavía creería por completo en esta relación. Me quedé de pie en el agua fría durante una hora entera hasta que todo mi cuerpo se entumeció, luego regresé lentamente al dormitorio. La cama doble solo tenía una almohada. En mi teléfono había un mensaje que ella había enviado media hora antes. "Tengo una reunión mañana. Tus ronquidos me molestarán. Dormiré en la habitación de invitados. Encendí un cigarrillo y me quedé de pie frente a la puerta de la habitación de invitados durante mucho tiempo. Su llamada telefónica había durado más de una hora y no mostraba señales de terminar. Risitas coquetas y ese tipo de obscenidades que solo dicen los amantes se filtraban débilmente a través de la puerta. Incluso a través de la puerta, podía sentir lo feliz que estaba Isabelle en ese momento. La balanza del afecto ya se había inclinado. Cualquier otra pretensión era solo autoengaño.Después de una noche sin dormir, salí de casa como un zombi. La hipoteca se cernía como una montaña sobre mis hombros. Incluso el tiempo para afligirme era un lujo. Entre el trabajo intenso y mi depresión, estaba aturdido cuando un auto de lujo que venía en sentido contrario me atropelló. Irónicamente, la persona que bajó del auto era Isabelle. Al verme cubierto de heridas, se quedó paralizada. "Llama a la policía. Llama a una ambulancia." Estaba atrapado bajo mi scooter, mi teléfono había salido volando. Lo único que podía hacer era pedirle ayuda a Isabelle, con la cara cubierta de sangre. Ella no dijo nada, hasta que Tristan Harrington bajó del auto y la rodeó con su brazo con naturalidad. "¿Qué, lo conoces?" Isabelle soltó: "¡No lo conozco! ¡Es solo un repartidor!" En ese momento, el dolor desgarrador en mi corazón superó con creces cualquier sufrimiento físico. "Qué mala suerte. Toparme con un pobre desgraciado a primera hora de la mañana que intenta estafarnos." Tristan Harrington me escupió, luego se giró y enganchó su brazo alrededor de la cintura de Isabelle. "No te molestes con él. No se va a morir. Tengo dinero de sobra, prefiero pagar abogados que darle algo a estos perros pobres." Ella me miró hacia atrás con vacilación un par de veces, luego apretó los labios y se subió al auto con resolución. El escape barrió mi cara mientras yacía paralizado en la carretera, con los ojos cubiertos de sangre, las costillas punzando con cada respiración. Estuve tirado en la carretera durante veinte minutos. Finalmente, un transeúnte llamó a una ambulancia y me llevó al hospital. "Sr. Morgan, la cirugía requiere el consentimiento de un familiar. Por favor, contacte a su familia." Al ver mi silencio, el doctor añadió con incomodidad: "Son las reglas del hospital. Todos tenemos que seguir los procedimientos." Con el único dedo que podía mover, llamé a Isabelle. Con el ruidoso fondo de un bar, Isabelle bajó la voz. "¿No te dije que no me llames en horas de trabajo?" Aunque estaba preparado, el pecho aún se me oprimió de dolor. "Ven al hospital a firmar algo. Solo tomará unos minutos." Sonidos sugerentes llegaron por el teléfono, junto con la respiración irregular de Isabelle. "Solo son heridas menores. ¿De verdad estás haciendo un drama tan grande?" "Derek, ya es bastante malo que no tengas ambición y repartas comida. No causes problemas ni me estreses." Con eso, colgó. Cuando volví a llamar, solo había el frío mensaje automático de que el teléfono estaba apagado. Claro. Solo era un repartidor. ¿Cómo podía compararme con un heredero rico y ostentoso? Él vestía trajes a medida y derrochaba dinero, mientras yo usaba camisetas empapadas de sudor y competía contra el tiempo en cada entrega. Miré mis brazos oscurecidos por el sol y pelados, y me sentí patético y ridículo. ¿Para qué molestarme? Tenía miles de millones en activos familiares que podía reclamar, pero elegí comer amarguras que no tenía por qué soportar. "Sr. Morgan, contacte a su familia lo antes posible. Si se retrasa más, podríamos tener que amputar." Las palabras del doctor me devolvieron a la realidad. Después de cinco años, marqué de nuevo ese número que llevaba tanto sin usar. "Papá, ven al hospital a firmar por mí."